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I pensieri dei grandi maestri sulla vita e sull’arte
Tu non sai le colline dove si è sparso il sangue. Tutti quanti fuggimmo tutti quanti gettammo l’arma e il nome. Una donna ci guardava fuggire. Uno solo di noi si fermò a pugno chiuso, vide il cielo vuoto, chinò il capo e morì sotto il muro, tacendo. Ora è un cencio di sangue il suo nome.…
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I bambini giocano alla guerra. E’ raro che giochino alla pace perché gli adulti da sempre fanno la guerra, tu fai “pum” e ridi; il soldato spara e un altro uomo non ride più. E’ la guerra. C’è un altro gioco da inventare: far sorridere il mondo, non farlo piangere. Pace vuol dire che non…
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Dopo tanta nebbia a una a una si svelano le stelle Respiro il fresco che mi lascia il colore del cielo Mi riconosco immagine passeggera Presa in un giro Immortale. Giuseppe Ungaretti
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L’oceano sonoro palpita sotto l’occhio della luna in lutto e palpita ancora, mentre un lampo vivido e sinistro fende il cielo di bistro d’un lungo zigzag luminoso, e che ogni onda in salti convulsi lungo tutta la scogliera va, si ritira, brilla e risuona. E nel firmamento, dove erra…
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Lunghe passeggiate notturne – ecco che cosa rasserena l’anima: sbirciare nelle finestre guardare stanche donne di casa che cercano di tenere a bada i mariti imbestiati dalla birra. Charles Bukowski
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Spesso, per divertirsi, i marinai catturano degli albatri, grandi uccelli dei mari, indolenti compagni di viaggio delle navi in lieve corsa sugli abissi amari. L’hanno appena posato sulla tolda e già il re dell’azzurro, maldestro e vergognoso, pietosamente accanto a sé strascina come fossero remi…
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Io sono uno che ha conosciuto la notte. Ho fatto nella pioggia la strada avanti e indietro. Ho oltrepassato l’ultima luce della città. Io sono andato in fondo al vicolo più tetro. Ho incontrato la guardia nel suo giro ed ho abbassato gli occhi, per non spiegare. Io ho trattenuto il passo e il mio…
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Un uomo che coltiva il suo giardino, come voleva Voltaire. Chi è contento che sulla terra esista la musica. Chi scopre con piacere un’etimologia. Due impiegati che in un caffè del Sur giocano in silenzio agli scacchi. Il ceramista che premedita un colore e una forma. Il tipografo che compone bene…
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Lungi dal proprio ramo, Povera foglia frale, Dove vai tu? – Dal faggio Là dov’io nacqui, mi divise il vento. Esso, tornando, a volo Dal bosco alla campagna, Dalla valle mi porta alla montagna. Seco perpetuamente Vo pellegrina, e tutto l’altro ignoro. Vo dove ogni altra cosa, Dove naturalmente…
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L’inverno aveva rinfrescato anche il colore delle rocce. Dai monti scendevano, vene d’argento, mille rivoletti silenziosi, scintillanti tra il verde vivido dell’erba. Il torrente sussultava in fondo alla valle tra i peschi e i mandorli fioriti. E tutto era puro, giovane, fresco, sotto la luce…
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